Поля побелели

Поля побелели. Склоняется вниз
С тяжёлыми зернами колос.
«Пора золотая, к серпу наклонись», –
Торжественный слышится голос.

Осматривай, сеятель, поле твоё,
Не портит ли враг твоих зёрен?
Уснёшь – и истопчет пшеницу зверьё,
Расхитит прожорливый ворон.

Сегодня и ты свою нивку проверь,
Чего припахал ты с годами,
Торжественный пахаря праздник теперь
Какими украсишь плодами?

Обильно ль труды твои лягут на стол
Душистым, питательным хлебом,
Иль дым от сожжённой соломы пустой,
Застынет меж полем и небом?

И если ты землю слезой орошал
Да струями горького пота.
С терпеньем и верою труд совершал, –
Добром обернётся работа;

Когда же бурьяном всё сплошь поросло, –
Мечты твои ветер развеял…
Коль в добрую почву ты вкладывал зло, –
Своё ж и пожни, что посеял!

Пускай для гордыни, неправды, греха
В сердцах не останется места.
Да, в чистом виссоне встречать Жениха
Выходит святая Невеста!

Что в мире огромном способно ещё
Дать сердцу подобную сладость –
Услышать слова: «Добрый раб, хорошо!
Войди в мою вечную радость!».

День жатвы – свершенье нелёгких трудов,
Дней знойных и ночей бессонных,
Венчает обилием добрых плодов,
На вечный алтарь принесённых.

Виктор Борщ